Quando seca a poesia o que resta é perversão - a pior possível.

Minha parede tem marcas de baratas mortas, matadas por mim.
Farelos de tudo povoam a minha cama e nutrem as baratas vítimas do meu ciclo cínico e cruel.
O estalo do chinelo na parede e o som inconfundível do inseto esmagado ativam os sensores do meu corpo e me inundam de vida.
Nesse instante a minha buceta exala vida e morte pelo quarto.
Eu não tenho pena da barata. E não me sinto culpada por nada, muito menos pela sua existência ou sua aparição.